Ataques

Ellos hablaron de cosas que yo no entendía, estaban afuera de mi ventana y encima de la guagua y debajo de mis pasos. Estaban esperándome cuando me levanté y luego me abrieron la puerta de mi casa y me ofrecieron manos resbalosas para bajar las escaleras y fueron sembrando espinas en el camino donde yo coloqué los pies después. Ellos estaban sin rostros, pero yo los conocía, tienen ese olor insoportable, el de siempre y se me pega al cuerpo, ese mismo olor a sarcófagos que me obligan a llevar en la frente.

No sé con exactitud cuándo aparecieron, creo que fue esa noche donde sangré hasta el amanecer, no sé, ni siquiera tuvieron la decencia de avisarme que vendrían. Tal vez fue cuando alcé la voz en el balcón o cuando empecé a escribir las paredes de la ciudad. Sé que intentaron borrarme las palabras, lo sé porque me duele la conciencia cada vez que atacan mis graffitis ante los ojos de todos; sé que los rayan, los mean, los escupen…

Ellos, últimamente, han dejado su vida para ocuparse de la mía, se olvidaron (y no lo entiendo) de cómo hay decenas de senderos para  llegar al mismo sol. Ellos ya son tan míos que me es difícil darles una patada al despertar; ellos me pertenecen tanto que ya me acostumbré a cargarlos y voy a construirles una casa en el sótano para que no me molesten tanto.