El mar y 23

La madrugada tiene un poder extraño, todos nos desconocemos aún con rostros célebres, todos nos abrazamos en las esquinas y nos damos besos y nos repartimos salivas por el cuerpo. Hacemos orgías en la cebra, y tú me miras cuando estás encima de ella y yo lo muerdo a él pensándote. Rodamos una cuadra y estamos frente al Yara y no somos más que personajes de alguna película que fuimos expulsados de la pantalla.

La Rampa. Allí hacemos culto a Sodoma, una y otra vez, mientras escalamos el ICRT para que llueva en blanco sobre 23. Los placeres nos cuelgan de la voz y apretamos los brazos y nos estrujamos contra los edificios y volvemos a Coppelia, para violarnos en cada silla, y luego hacemos bulla en el Habana Libre emborrachándonos con los matices de Amelia. Después asaltamos la Casa Balear y el café de G y cuando doblamos un poco a la derecha no vemos los rostros de los presidentes en la Avenida, sino que somos nosotros: nosotros con poses excitantes, con las piernas abiertas y los rostros extraviados.

Volvemos a 23 y la pendiente nos roba el aliento y renovamos la orgía y los gritos son enormes y los jadeos hacen explotar cristales y los sudores devienen marejadas que derriban el muro del malecón y saltan al mar. El mar y 23, la madrugada, todo sucede cuando los ilusos duermen, cuando la noche nos regala un escondite a la luz del Vedado.

El mar, lo observamos desde aquí, en 23, y sabemos que solo una ola que caiga del horizonte será capaz de apagarnos este fuego.